Aquel poeta prefería ser solitario para ahorrarse el dolor de las despedidas.
Bailo sobre la tumba del tiempo perdido.
¿Quién sabe más de la luz que una sombra?
Todos se culpan por asesinos mientras sacuden la pólvora de sus manos.
Quiso dejar huella en la vida a base de pisar a los demás.
La televisión olió en ella, pobre ingenua, una nueva víctima.
La poesía comienza cuando todo acaba.
Llevaba en la maleta una sonrisa vacía.
- La gente no busca más que hombros donde llorar - dijo mientras miraba su camisa seca.
El tiempo, antes de haber sido robado, ya estaba perdido.
